La Madre Naturaleza
respira hondo
y recoge su cosecha
de colores de belleza.
La Madre Naturaleza
Arco Iris de sabores
amalgama de colores
su receta secreta.
El almendrero
está lleno
de corbatitas blancas.
-¿Porqué va tan guapo
Señor Almendro?
-Es que me gusta
vestirme de gala
en esta época de fiesta.
Responde coqueto
el Señor Almendro.
Ebrias vuelan
las abejas van.
Beben sin parar
del dulce licor del polen
-¿Porqué bebe tanto
Doña Abeja?
-Es que ahora
cualquier flor
es una cantina
y nuestra reina
es muy borrachina.
Me dice Doña Abeja
un poco contentilla.
Las amapolas
enrabietadas se encuentran
todas quieren ser
más bellas
que la vecina de enfrente.
-¿Porqué tanta
competencia y chismorreo
Señorita Amapola?
-Es que mi vecina
dice tener
mejor traje de seda
que el suyo ser de oriente
que se lo trajo su novio
que por aquellos lares tiene.
Y yo le digo que ¡MIENTE, MIENTE!
Si su novio reside
en la Calle de Los Álamos
que es Basilio el Clavel
que a sus pies reside.
Es mestizo el tío
tiene pétalos rosados
y frescos
cual rocío mañanero
y me gustaría sentir
su suave cosquilleo.
Me contesta la amapola
un poco contrariada.
El nisperero
encoge sus brazos
y agacha su cintura.
Requinta en perlas de oro
envueltas
en verde papel de regalo.
-¿Don Nisperero
porqué se encuentra
tan encorvado?
-Es que…
me pesa….
la vida….
Ya no estoy
para tanto trote.
El tiempo no perdona
y a mi menos
pues todos los años
me lleno de dulces pesos.
Por eso espero impaciente
que los niños me vean
y me ayuden a librarme
de este oro reluciente
que el cielo me ha dado.
Me dice el Nisperero
Enfadado y contento.
El grillo negro
en la negra noche
canta de un golpe
todos sus poemas.
¿A quien canta
lindo grillito
con tanta admiración?
-Mi cantar es un canto
que me viene de tradición
Lo cantaba mi padre
lo cantaba mi abuelo
y lo canto yo con emoción.
Si me preguntas
a quien canto
te lo recitaré de un tirón:
Canto a la noche
canto al día
canto al cielo
canto a la oveja.
Al mar, al monte
al manantial y a la senda.
Canto al Sol
canto a la Luna
canto a mi tío
¡y a la madre que me parió!
Me responde
sin coger respiración
el negro grillo
en la negra noche
con la mano en el corazón.
En el cielo
una estrella brilla
(semilla germinada
en el espejo del cielo
en forma de luz).
Pequeña y sumisa
nos regala
su fina alegría.
¿De dónde vienes
pequeña niña?
¿De donde salen
tus efluvios
que a mi llegan
si me encuentro
tan lejos?
¿Pequeña niña
como vos
sos tan bonita?
¿De quien sois?
¿A quien pertenecéis?
-Mirad caballero
intentaré responder
a su halagadora curiosidad.
No se de donde vengo.
Me procrearon en la negra noche
y ahí me quedé yo.
Mis efluvios
me los regala
un tal Sol
que de mi creo
que está enamorado
Me mira
me hace un guiño
(el pícaro)
y me envía
unos rayos de perfume
de azahar de luz.
Lo de bonita
no respondo
me lo impide mi modestia.
Y pertenezco
a mi madre
una gran estrella
de la que un día
me desprendí
buscando mi independencia.
¿Alegro su curiosidad
con lo dicho?
Me platica
la niña estrellita
muy madura ya
la chiquitina.
Los lagartos tertulian
en sus balcones
de las altas piedras salientes
(verdes manchas gandulas
salpicando marrones
y amarillos guijarros ardientes).
-¿Parece, Don Lagarto Genaro
que esta primavera
está muy florida?
-¡Ya lo se!
Y es que este invierno
casi no he salido
al balcón
a ver un poco
a Don Lorenzo
nuestro gran Dios.
Mucho más tiempo
llorando mimado
ha estado el gran cielo verde
para que ahora
todo esté en verso de flor.
Y yo metido en casa
con frío y sin estufa.
Menos mal que tengo
a mi querida lagarta
que me hace compañía
en las horas
de nuestra marginación.
Cuando veo
un resquicio de Sol
lo disfruto con emoción
rogando y rogando
para que ninguna nube gamberra
nos tape a nuestro Dios.
Pero ahora
todo cambió.
Don Lorenzo
se deja ver
es como si quisiera admirar
su propia belleza ardiente.
Me responde Don Genaro
el sabio
el tertuliano empedernido
y romántico
como su Dios.
Mariposas de plata
de oro
de rubí
y esmeraldas,
revolotean alteradas.
Pequeños retales
de variada tela
emparchando
los rotos
y descosidos
del vagabundo aire.
Cuelgan de unos hilos
del techo
del cielo
como alegres marionetas
que hablan mudas
en el teatro
de títeres
de la naturaleza.
-¿Porqué vuelas
tan ágil
linda mariposa?
¿Hacia donde vais
en esta mañana
de múltiples olores?
-¡Yo vuelo
porque quiero sentir
la frescura de este cielo!
Con un pequeño
ventanal del aire
me conformo y regocijo
(es poco nuestro camino).
Sigo la senda
que me marca
la cálida brisa.
Me baño
en la ducha
dorada
del Sol,
y juego
en los toboganes
del mar de la hierba.
Me contesta
apuesta
la bella doncella
de la naturaleza.
-¿Y qué pides a cambio
delicadas alas
de fina tela?
-¡No pedimos nada,
solo que no nos quiten
la alegría del volar!
Que no nos echen
esas feas redes
que nos llevan
a una amarga muerte.
Que es muy corta
nuestra vida,
y preferimos morir
dulcemente
sobre una rosa
en lecho de pétalos
y que nuestro nicho
la verde hierba sea.
Díjome
emocionada
la bella doncella
de la naturaleza.
Las hormigas
trabajan afanosamente
sin descanso.
En fila de a uno
se siguen sus pasos
(pequeños trozos
de voluntad
que no dejan
de asombrar).
-¡Hormiguita, hormiguita!
Dime ¿porqué trabajas tanto?
-A nosotras
nos ha correspondido
este trabajo.
Y nosotras
lo hacemos
sin rechistar
En esta época
todo está desordenado.
Si, muy bonito, vale.
¡Pero desordenado!
Nosotras lo arreglamos
como buenamente podemos.
Recogemos los fiscos
esparcidos
de tanta fiesta
y desmadre.
A nosotras
nos ha correspondido
este trabajo.
Me dice
muy responsable
la hormiguita
con sus grandes ojeras
de tan poco descanso.
-¿Y nunca os echáis
una siesta?
-¡Nunca!
¡Imposible!
¡Jamás!
¡Pero que pregunta
más irresponsable!
Eso díselo
a los vagos lagartos.
Me contesta
enfadada
la hormiguita obrera.
¡Jesús, no pensé
que fuese para tanto!
Al ratito
me encuentro
a otra hormiguita,
pero sola y apartada
llorando la chiquitina
-¿Qué te ocurre pequeña?
¿Porqué lloras tan dolorida?
-¡Es que en el paro
me han dejado!
-¿Y qué es
lo que has hecho
para que así
te hayan tratado?
-Solamente
un momento
me he parado
a ver el dorado paisaje
y a una estrella
que brillaba tanto
que me tronchaba las antenas.
Me dice con lágrimas
la curiosa hormiguita
cerca de la colmena.
¡Jesús, no pensé
que fuese para tanto!
Araña,
vieja costurera
de la maleza.
Juegas a atravesar
tu fina seda
por el ojal
de las flores y las hierbas
y tejes
un bordado de cuadro
que pintas con tu silueta.
-Vieja Araña
¿qué tal
la mañana?
-Sin desayunar estoy
y sin almuerzo me quedo
al paso que voy.
No se que pasa.
¿Porqué no funciona
mi trampa?
¿Se me habrá manchado
mi transparente hilo
con tanta lluvia
de tinta de colores?
Me voy a dormir
para ver si me despierta
algún curioso despistado
con su lloriqueo de pena.
Me dice Doña Araña
con la sartén ya puesta.
¡Vieja Araña
dormilona de la hamaca
de los mil agujeros!
La Madre Naturaleza
respira hondo
y recoge su cosecha
de colores de belleza.
La Madre Naturaleza
Arco Iris de sabores
amalgama de colores
su receta secreta.
La verdad es que no sé qué es mejor. Si tener una primavera casi que perenne, donde con un chorrito de agua a diario logras todo el tiempo disfrutar de la presencia de unas flores hermosas, o por el contrario esperar unas temporadas esperando a que llegue la primavera para disfrutarlo. El amigo Miguel me pone en una duda existencial que no sé como describirla.
Por suerte, al leer su siempre esperada entrada, estaba escuchando a Dean Martin, en su bien lograda interpretación del Mambo Italiano, por lo que se me ha hecho un poco más llevadera el depeje de la incógnita. Y más difícil se me hace aún, luego de haberme dado una panzada con la receta que sabiamente nos ha obsequiado nuestro amigo nuevo bloguero D. Pedro…
Hey mambo, mambo Italiano hey hey mambo mambo Italiano
Go go go you mixed up Siciliano
All you Calabrese do the mambo like-a crazy with the
Hey mambo dont wanna tarantella
Hey mambo no more mozzarella
Hey mambo mambo Italiano try an
enchilada with a fish baccala
Hey goomba I love how you dance the rumba
But take some advice paesano learn-a how to mambo
If youre gonna be a square you aint-a gonna go nowhere
Hey mambo mambo Italiano hey hey mambo mambo Italiano
Go go Joe shake like a Giovanni
E lo che se dice you get happy in the feetza when you
Mambo Italiano
Hey chatrul you dont-a have to go to the school
Just to make it with a big bambino
Its like vino
Kid you good-a looking but you dont-a
know whats cooking til you
Hey mambo mambo Italiano
Hey hey mambo mambo Italiano
Ho ho ho you mixed up Siciliano
E lo che se diche you get happy in the feetza when you…
A ver si D. Pedro se digna obsequiarnos alguna que otra receta calabresa, napolitana o que lleve ese quesito tan cremosito como es el mozzarela…
Viva la primavera, en todas las latitudes!
Ps. la canción va dedicada a todo el personal, pero especialmente a mi excelentísimo amigo Pevalqui.
Esta va para tí Miguel…
http://www.youtube.com/watch?v=qvLKCMfL0TQ
Miguel: youre definetly a rocker.
(eres sobre todo un rockero)
Hablar, pensar de la primavera un día como hoy de tórrido estío, con esa foto tan sugerente de almanaque que bien propia tratarse de una vista de La Madeira o de Wisconsin, es como inventarse un oasis en medio de un desierto.
Mientras tanto sobrellevo esta acalorada temperatura, al tiempo que agradezco el sol que reconforta mi espalda tras tanta humedad acumulada durante el seco invierno que hemos padecido, costipados incluido.
Querido Atila, aparte de alabarle su buen gusto musical, más allá de las bachatas y la salsa en la que se nos mostró como un consumado especialista, y que a mi también me agradan; pensar en los ecos de Dean Martin es como acariciarle a uno el corazón mientras disfruta de semejante placer.
Con Dean Martin, con Frank Sinatra o Sammy Davis Jr, componentes de aquel famoso rack packet y el susurro de tantas bellas melodías, me llevan a reflexionar sobre el paso del tiempo pudiendo ponerme en algún apuro, si osara rememorarlas de viva voz junto con las viviencias que en ocasiones le acompañaban.
Mi historia con Martin es larga y lejana en el tiempo. Hasta aquel momento me contentaba con alguna peli de Jerry Louis que solían dar en el cine Astoria de Guanarteme, próximo a Las Canteras y cerca de donde vivíamos.
Curiosamente tiene por protagonista a un chaval que llevaba por nombre el mismo que nuestro bloguero. Era Miguel Galbán, una rara avis. Tenía tres amores: Dean Martin, el ajedrez y su Real Madrid. Una especie de gentleman rodeado de un grupo de desalmados. De carácter serio y adusto, mantenía la camisa con la misma tersura durante toda la mañana, mientras sus compañeros regresábamos sudados a casa. Solía ser objeto de bromas. De tal manera que un día se le ocurrió presentarse a delegado de la clase, un 5º de bachiller. Con sorpresa acompañadas de sonrisas cómplices, abría nuestro profesor de Filosofía, don Dionisio, los papeles de la elección, los cuales mostraban balones alusivos con el nombre de Miljanic, por aquel entonces entrenador del Madrid. Era la forma de demostrarle el cariño que le profesábamos en compensación por la bromas que le dábamos y que con tanta caballerosidad aceptaba.
En los albores de los 70, te hablaba de Dean Martin, de Sinatra, como si de dioses se tratasen. llegué a entablar cierta amistad con él, ya que yo mantenía en secreto que a mi me gustaba Sinatra, de quien me había hablado mi padre innumerables veces. Y por supuesto adoraba "strangers in the night".
Un buen día le invité a casa. Trajo consigo un LP de Dean Martin que atesoraba en sus manos como si de una obra de arte se tratara. Se dispuso a sacarlo de aquel forro de cartón tan límpio como impoluto y le dimos audición. Así durante las semanas que se prolongó el curso acompañado de nuevos LPs.
De las canciones de Dean Martin, versionadas igualmente por cantantes tan fantásticos como Engelbert Humperdinck (con un tono más firme) o el singular Natt King Cole, me quedo con varias, pero sobre todo con "Everybody loves somedy", con "Spanish Eyes" "Winterworld of love" o "Blue Moon" . Le daba un swing tan especial, tan suave, acompañado en ocasiones de ritmos caribeños, que allá donde las oyeras, desde el Radio City de Nueva York, en el pub semi oscuro de un buen hotel saboreándolas con un Bloody Mary o un Gin Tonic, o cómodamente sentado en el sofa de tu casa, te dejaba un regusto sumamente agradable similar a cualquier placer para los sentidos.
Saludos cordiales…
Caramba, don Miguel, y eso que este año tenemos una primavera mal encarada, que más que sentida se presiente:
Primavera presentida
cerrada flor en capullo
agua poca, mal llovida
versos llevan al arrullo
Primavera florecida
teñida de mil colores
un canto para la vida
no se secan los amores
…Y es que el pasado sábado, "transvulcanizando" un tramo de la cumbre palmera, la encontré mucho más apagada de lo que suele ser habitual en esta época. Aún es pronto, pero el seco y frío invierno padecido, no solo "costipa las personas", también a las plantas les duele la espalda, estimados amigos… ¡Mi madre, pero cómo pueden saber tanto estos amigos eruditos que me preceden!… Enhorabuena… Dios y las recetas de don Pedro, les conserve el saber.