A La Palma, mi isla del alma,
a la que hoy regresa el tolete
en su viaje número siete
a darse un buen banquete
mientras dinero traer promete
sin que nadie con calma
pueda o quiera a la cara
decirle: “Anda, puntal, para,
déjanos ya en paz y vete
al mismísimo carajo, Pedrete,
que hace mucho que acabó el sainete
y aquí fuera (sin hogar, sin nada) hace pelete
y tu palabra es mierda en pared de retrete”
Soy un puñetero impostor,
que se pega sin honor
la vuelta al mundo…
Sepulturero y gran traidor,
mentiroso y casi siempre estafador…
Aquí estoy, soy un vividor;
yo Félix, su servidor;
yo soy Bego, dulce hiel,
y vivo enamorada de él.
La cuenta atrás ya comenzó:
llegaremos sí o sí al 2023,
que no hay dos sin tres.
Son noventa días son,
noventa nada más,
para dar la vuelta al mundo:
Ceuta, Segovia, Cáceres, Montiel,
Lleida, Guernika, Toledo y Peñafiel.
Son noventa días son,
noventa nada más:
en Súper Puma, en Falcon y en tren;
ven, ven con nosotros, ven…
Ven, lo pasaremos bien.
Ven, con nosotros ven, ven…
Ven, lo pasaremos bien.
Dicen que la felicidad
es difícil de encontrar
pero no es cierto:
qué divertido es ser feliz
si tú, puto infeliz,
me pagas los viajes a mí.
Ya ves qué fácil es:
el truco es sonreír
aunque todo vaya mal
y a todos vosotros, fatal.
Cada mañana, al despertar,
simplemente hay que decir:
qué divertido es ser feliz
y cometer tanto desliz.
Son noventa días son,
noventa nada más,
para dar la vuelta al mundo:
Mérida, Sevilla, Fuencarral,
Arrecife, Orense y Argual.
Son noventa días son,
noventa nada más:
en Súper Puma, en Falcon y en tren;
ven, ven con nosotros, ven…
Ven, lo pasaremos bien.
Ven, con nosotros ven, ven…
Ven, lo pasaremos bien.
Y ya sabes: vótame otra vez.
Una y otra vez,
vótame otra vez,
si vivir quieres en la hez.
Vótame otra vez,
gilipollas,
y lo pasarás requetebién.
Ven, con nosotros ven, ven…
Ven, lo pasaremos bien.
COMENTARIOS (2)
Tristes versos que recurren al lenguaje soez
y a la falta de respeto
con lo bonito que escribir con fluidez
verbo bonito, facundia, y renglón derecho.
Prefiero los poetas que claman sin levantar la voz
sin recurrir al insulto
sin perder contundencia
y siempre con educación.
ESCRITO POR UN COMSARIO POLITICO LLAMADO MIGUEL HERNENDEZ…..
Mi padre me ponia los poemas, cantados por Serrat…..Me gustaban mucho El niño yuntero, y la elegia a Ramon Sije…..
Pero era Comisario Politico de El Campesino;y eso es la ultima carta de la baraja;es como ser el delegado del taliban mas incometnte, fanatico, cobarde y sanguinario…….
LO SUPE HACE POCO…..
MANDADO QUE MANDO A DON GIL DE LAS CALZAS DE CEDA,
a ese que lleva robles a las espaldas del Gil y a las del corazón caca
Al Gil, gili, gilipo, gilipolla,
campana sin metal y sin badajo,
mando un millón de veces al carajo,
pues tanto pus episcopal apoya.
Su estupidez de carne de cebolla,
su ensotanada hiel, su alma de ajo
y su cara de culo y de gargajo
han de ser más quemados que fue Troya.
Vete, mariconazo: se te ha visto
bajo los pantalones el roquete
y bajo la mirada el ano hambriento.
Algún día estarás, me cago en Cristo,
dentro del purgatorio de un retrete
enunciando la mierda con tu aliento.
TE DIRÉ…..
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